tajalápiz

La mudanza continúa, no sin cierta tristeza.  Y el problema de tublog.es con la gestión de comentarios y la lentitud, también. 

Mis próximos post en :

http://tajalapiz.wordpress.com/

Una serie de poemas alusivos a la situación colombiana,  dos ficciones nuevas (Bambusa), de corte fantástico,  próximamente, y algunos capítulos más de los fragmentos autobiográficos.

Invito pues a mis lectores fieles u ocasionales a visitar esta nueva bitácora donde he colgado los últimos poemas y la última ficción publicados aquí.

A los que llegaron por casualidad hasta estas páginas y las leyeron, a los que encontraron en ellas algún placer, muchas gracias. Gracias a ustedes mis sueños cobraron un poco más de realidad. A todos aquellos con quienes he correspondido o, redactores de entusiastas bitácoras, intercambiado enlaces, amistades virtuales ancladas en la literatura, mis agradecimientos profundos y sinceros. 

http://tajalapiz.wordpress.com 

Me la he pasado de blogs esta noche. A partir de uno de mis preferidos: Dostospos, donde se encuentran muchísimas cosas interesantes acerca de la literatura, y es una verdadera mina llena de vetas para los que quieran explorar la escritura. Este blog, me ha hecho cuestionarme acerca del egocentrismo del mío, donde sólo cuelgo mis escritos. Así que esta noche voy a poner algo que me encontré entre mis papeles : son los derechos imprescriptibles del lector de Daniel Pennac.

1. El derecho a no leer.
2. El derecho a saltar páginas.
3. El derecho a no terminar un libro
4. El derecho de volver a leer.
5. El derecho a leer cualquier cosa.
6. El derecho al bovarysmo (enfermedad textualmente transmisible)
7. El derecho de leer en cualquier parte.
8. El derecho de « mariposear» (ir de libro en libro como las abejas)
9. el derecho a leer en voz alta.
10. el derecho de callarnos.

Y recomiendo dos bitácoras, de la misma fuente :
  una donde se encuentran lindos relatos.
 Y esta otra que explora la literatura desde puntos de vista muy originales.

Aquel que ha perdido el uso cotidiano de su idioma por vivir en el extranjero, condenado, incluso, a precisar en el diccionario el significado de alguna palabra que otrora le fue familiar, obligado a preguntar el sentido del argot más reciente, expuesto a sacar en medio de una discusión un término entrado en desuso, pues bien, trata de recuperar tan grande pérdida a través del goce minúsculo y acaso, egoísta, de descubrir en sus lecturas y viajes por la red, las novedades del lenguaje de sus contemporáneos.  (Más)

Después de las fotos comprometedoras de Miss France y de la campeona de natación Laure Manaudou, he aquí la de Simone de Beauvoir publicada en la portada del Nouvel Observateur 2252 (le nouvel obs para los íntimos) inaugurando así las conmemoraciones de los cien años de su nacimiento. Provación y marketing habrán de ser, sin duda, algunas de las razones secretas para hacerlo, y la garantía de saber que dentro de quince días ya habrá sido olvidada. Las representantes del feminismo, las herederas « legítimas » de la escritora y de sus ideas no tardaron en reaccionar : ¡Un verdadero escándalo! ¡Blasfematorio ! Aunque nunca sabremos lo que la interesada hubiera podido decir, muchas de ellas se han indignado en su nombre. No conozco la historia de la foto (no he ido a comprar el nouvel obs), pero es un hermoso cliché, una fotografía de calidad tanto por su enfoque como por la belleza de la involuntaria (?) modelo. Y, la verdad, no veo dónde está la terrible ofensa. Es cierto que el combate por la igualdad de los sexos y la situación de la mujer no debe relajarse en ningún momento, que hoy más que nunca, incluso en los países europeos, se necesita estar alerta. Pero si por algo los hombres amamos a las mujeres es porque su inteligencia no mella el filo de su sensualidad. Y me gustaría que si las mujeres nos aman fuera por la misma razón. Esta foto nos revela, a mi parecer tres cosas : la belleza de la Beauvoir, olvidada o desconocida para muchos en por sus retratos en la edad más madura; la práctica de su libertad de mujer y, por último, la felicidad que conocía en aquel momento, pues nunca se enojó por esta foto robada en el colmo de su plenitud.

http://hebdo.nouvelobs.com/hebdo/parution/p2252/dossier/a363603-simone_la_scandaleuse.html
http://antoncastro.blogia.com/2006/042703-simone-de-beauvoir-al-desnudo.php

Para quien vive lejos de su país, las novelas donde logra revivir su historia, reconocerse en su idioma y penetrar en sus paisajes son un bálsamo bendito aplicado a la herida donde cuecen para siempre las nostalgias. La novela « Ursúa » de William Ospina es una de ellas. Me ha acompañado estas últimas semanas, un poco cada día, para retardar la llegada a la palabra fin. Una novela que hubiera querido escribir como todo libro que a uno le gusta. En Colombia la gesta de la Conquista ha sido poco abordada por la ficción novelística, como en toda la literatura de lengua castellana, lo que no deja de ser curioso ya que constituye la fundación de lo que somos los latinoamericanos y el suceso más relevante de la historia de la España extramuros. William Ospina llena con su novela un vacío. No han de ser muchos los colombianos que saben quién es Ursúa, ni lo que hizo ni a dónde fue. Ospina nos pone al día situándose a medio camino entre la ficción y la historia. Su narrador, un amigo del conquistador, hace el recuento de la vida de este hombre sediento de aventuras y de oro que anduvo, lanza en ristre, por nuestras montañas, llanos, mares, selvas, sabanas, desfiladeros, ríos y lagunas destruyendo templos y desangrando pueblos enteros, fundando aldeas efímeras, desde San Agustín hasta el mar de los Tayronas, con la única idea de partir un día en busca del tesoro de Tisquesusa, y con su coraza de conquistador incapaz de ver la vertiginosa e inaudita belleza que rodeaba sus ojos, pero, eso sí, conciente de la disculpa hipócrita de la evangelización. Uno de los principales méitos que la novela tiene, para mí, es el contrarrestar la idea que se nos dio en los colegios de una conquista rauda, fulminante, haciéndonos tomar conciencia de la resistencia impetuosa y noble de los indígenas, de las difíciles guerras que debieron emprender contra ellos una y otra vez los españoles; allí está presente también su legendaria concupiscencia con su cortejo de odios y felonías que dieron luz a la guerra intestina con la cual se fundó la colonia y por consiguiente, la historia moderna de nuestro continente. Escrita por un poeta en una lengua delicadamente añeja, la novela que abunda en deslumbradas imágenes de paisajes va resucitando nombres de pueblos, héroes perdidos, leyendas olvidadas, rescatando la dolorosa dualidad de nuestros orígenes, a medida que se adentra en la geografía colombiana, ora por el río de la Magdalena, ora por las cordilleras donde el tiempo parece condensarse en la mera obsesión de un hombre por un tesoro incalcanzable.

En Cuernavaca está el Palacio de Cortés y los frescos de Rivera, los frescos mexicano-filipinos de la Catedral y el museo Brady, el zócalo siempre animado con su quiosco de milagrosos jugos de frutas, y el mercado municipal. No se lo pierda. Aunque no tenga cosas qué comprar ni aparezca en su guía. Si los zocos magrebíes nos fascinan por el eco laberíntico de mil y una noches que poseen, si los mercados indígenas de Centroamérica o de Los Andes nos atraen por sus colores, el mercado municipal de Cuernavaca es una combinación variopinta de tianguis, feria de artesanos, centro comercial, zona franca, laberinto, corte de milagros y unas cuántas cosas más. Por lo demás es un lugar donde la inocencia rural sobrevive en medio de la modernidad agresiva. Cuernavaca es una ciudad de contrastes ruidosa y sofocada por la circulación : El mercado la refleja.  México, el de hoy, el de siempre, palpita allí. Como el mercado tiene varios niveles, todo es subir y bajar bajo la inmensa bóveda, a veces improvisada con toldos, entre el ajetreo de cargadores y parroquianos, desocupados e intermediarios, marchantas, mendigos y mercaderes, indígenas y campesinos, sin dejar de respirar el aroma de maíz cocido en los comales de los numerosos comederos, aturdido por las canciones contaminantes de los puestos de música pirata que, a punta de decibeles, se libran un combate singular y entre los cuales, justo en el medio, una indígena sentada en el suelo trata de vender un manojo de yerbabuena. Más allá un yerbatero exhibe su mercancía junto al puesto del material informático más moderno, y elviejo vendedor de piedras medicinales  se instala con su carga de azufre entre un puesto de bolsos plásticos « made in China » y una ferretería que exhala un fuerte olor a óxido y a tuberías usadas. Hacia el fondo en el sector donde se agrupan los vendedores de ropa, hay tanta prenda colgada que por la imposibilidad de distinguir los pasillos de los locales, no es de extrañar una sensación de ahogo al deambular por esta jungla de camisetas y pantalones de toda talla. Si le queda un quinto sentido por saturar, nada más fácil : unas quesadillas de huitlacoche preparadas con destreza milenaria y acompañadas con salsa roja cerrarán con broche de oro la visita.